O olho do Diabo

As premissas de índole pessoal que me obrigaram a este breve afastamento foram ultrapassadas. Tal como entrei na minha vida… numa noite cerrada de nevoeiro, aqui regresso na intenção de partilhar as minhas ideias, as minhas convicções e principalmente libertar os sentimentos que me inundam a alma.

Este texto foi escrito com uma outra intenção. No entanto e devido aos desvios que a nossa vida percorre, foi um pouco modificado, mantendo no entanto a sua essência, que é a magoa de quem nunca foi nem, é compreendido.

Quem sabe, um dia, um anjo me possa entender.

Não, não nasci num dia invernal, mas entrei a medo na vida como numa noite de cerrado nevoeiro.

Coberto pela densa bruma, fui caminhando aos tropeções. Muitas vezes encalhei, cai e levantei.

Em petiz, acotovelado no parapeito da janela, apenas eu e o luar. Namorava a lua, e a minha imaginação metamorfoseava as crateras, no olho do Diabo.

Quem sabe se um dia eu substituí a Terra e a minha imagem se interpôs entre a Lua e o Sol, e desta forma tenha provocado um eclipse lunar que preponderou, para sempre a minha existência.

Agora que os anos avançam em rodopio e a turbulência aumenta como num tornado, o tempo urge e nunca desejei que as coisas se passassem assim. Escolhas feitas, vidas destinadas, sonhos esmorecidos na escalada de cada noite, euforias tresloucadas no pedalar das horas.

Perdi a noção do que é pensar, agir. Sinto que por dentro me esvaio em rios de desalento em afluentes de tristeza.

Será que nasci morto, seco, condenado a viver uma vida de recluso dentro de um corpo, obrigado a vislumbrar o mundo como se espiasse pela fechadura da porta do engano?

Meio século carrego nos ombros e receio decidir. Outro meio século me pode esperar até eu embarcar na derradeira carruagem da audácia e hesitarei sempre!

O medo! Os meus medos são como velhos castelos de assombrar, gritos castrados contidos, no peito a matar. São matagais que acabam por asfixiar os meus sentidos que me atalham de procurar a felicidade.

Sempre esta vontade de fugir. De quê? Não sei. De mim, provavelmente. Partir simplesmente sem destino nem limite. A palavra é essa. Partir. Quebrar amarras, deixar lugares, sem adeus, sem despedidas.

Sentir a falta das pessoas em vez de me desiludir delas, todos os dias.

Mas fico. E com razões que me dou, me engano, sabendo-o. Talvez a viagem seja ilusão. Porque, na bagagem, comigo levaria a vontade de fugir.

Um ombro surgiu repentinamente. Nele repousei a minha cabeça e fez germinar o amor que carrego. Quando os seus cabelos balançaram à minha frente adornando o seu rosto, e os seus lábios carmim beijavam os meus, um misto de pudor, receio e desejo, me invadia em silêncio, emocionado, qual veneno delicioso inoculado e fui perdendo aquele enclaustrado receio.

Mas, cansei-me de contemplar ao longe tentando vê-la, fatiguei-me de olhar o sol esperando pelo meio-dia, e o pior esgotei-me de mim.

Passei horas tentando desenhá-la, sim fui-me afastando e afastei-a de mim, como se fosse uma simples miragem, o que me fez deslindar, que sou mau a desenhar, o fim de um sonho, o início de uma ilusão, o intermédio de uma simples imagem.

Nada mais me resta que percorrer a calçada molhada e fria da vida. Julgo que o tempo olhou e me virou a cara.

Mas o tempo de quem ama é diferente do tempo real. Um rege-se pelos ponteiros do relógio, o outro segue o bater do coração.

Escuta a voz que te clama, te mendiga que pelo menos, voltemos aquele lugar em que o tempo e o espaço não existem. Mas com a verdade estampada nos nossos rostos e no nosso coração, em que o relógio deixa de contar os segundos, os minutos, as horas.

Onde o silêncio é apenas rasgado quando um de nós diz: intimidade. O outro diz: entrega. E ambos dizemos: amor.

Mas esse amor transformou-se num nó na garganta que oprime os dias que espreitam ao longe, as sombras que correm velozes que se enleiam nas nuvens do meu olhar, distante… E magoa.

Magoa muito a dor de amor. E a lágrima que solto são pingos de sal, que a garganta engole.

Sei que ainda vivo e respiro todos os santos dias, como desde pequeno o faço, sempre lamentando a atrocidade de viver uma vida acompanhado para fortuitamente vir a morrer sozinho.

Penso que actualmente os meus sonhos são teias soltas no ar, nuvens de espuma, lençol de seda a esvoaçar, areais finos e quentes, vida a transbordar cascatas de água fresca que correm para o mar.

Sim! E eu já vi o mar um dia, com suas nuances esmeraldas e brancas espumas.

Lembro também o grande céu pintado de anil, que era visitado por nuvens de algodão em correrias, e a noite; subitamente riscada pelos astros cadentes, quando as suas mãos me acariciavam o rosto e os seus lábios afagavam os meus.

Estou convicto que tal como despertei, em dia de nevoeiro morrerei. O olho do Diabo permanecerá a velar a urna da minha angústia.

Oh! Triste sonhador, que sonhas o impossível.

Amar é sentirmos os átomos da nossa existência, fazendo combinações químicas e agregando-se entre eles como cadeias moleculares indivisíveis.

Tudo o mais que possamos imaginar é supérfluo.